Berlindes Magnéticos

Não. Isto não é só uma viagem em que vou de costas no comboio, a ouvir trinta mil conversas que não me interessam, com a perna da respeitável senhora que se apresenta ao meu lado a roçar na minha, a um ritmo irritantemente certinho. Certinho porque é da perna esquerda de uma respeitável senhora que trato. Evidentemente, se fosse a perna direita, significaria que não ia à janela e que a paisagem que me passaria à frente dos olhos seria a lista tão murchadora de pilinhas que se vê por baixo da inscrição "Para o seu conforto nesta carruagem". Se o facto fosse este, provavelmente teria dito "certo comó caralho", ou "estupidamente bem ritmado". Mas não. O termo é "certinho". Não sendo só uma viagem de comboio, não me posso desligar dos berlindes magnéticos que saltam de um lado para o outro, como se fizessem parte de um qualquer grupo ou rancho folclórico dançantes da mazurka. Dançam paralelamente à linha que se assemelha a um palito depois de ter tirado meio quilo de carne de perú do dente molar de um homem portador de um bigode farfalhudo. E falam. Uma língua magnética que nem se ouve. Mas entende-se. É perceptível como a interferência de um telemóvel em qualquer televisão. Linguagem universal. Cheiram execravelmente a positivo e a negativo. E a dança continua. Um cumprimento à respeitável senhora, um beijinho no bigode do senhor, um fellatio ao palito propriamente dito. Que se foda a República.